Mit Büchern um die Welt

  Drei sind einer zu viel

Die Nachricht vom Tod seiner Mutter erreicht den 31-jährigen überarbeiteten Assistenzarzt Terrence während eines Dienstes im County/USC Hospital in Los Angeles. Gleich nach seiner Schicht fährt er ins viereinhalb Stunden entfernte trostlose Wüstenstädtchen Boulder City, Nevada, wo seine Mutter sich nach dem Tod seines Vaters ein Häuschen gekauft hatte. So geübt Terrence im beruflichen Umgang mit dem Tod ist, so hilflos steht er ihm privat gegenüber:

Er wusste nicht, wie er sich fühlen sollte, was er überhaupt fühlen sollte, es drang alles so plötzlich auf ihn ein. (S. 19)

Kurz nach seiner Ankunft lernt er – Zufall oder nicht – die bildhübsche Bethany kennen, die nach einer unschönen Trennung auf Wohnungssuche ist. Terrence, sonst eher unbeholfen im Umgang mit Frauen und ohne längere Beziehung, ignoriert alle Warnlampen:

Irgendwas war mit ihr, irgendwas ließ tief in seinem klinischen Hirn, das ihn ohne größere Fehler durchs Studium und seine bisherige Zeit als Assistenzarzt gebracht hatte, die Alarmglocken läuten, aber da war sie und zeigte mit einem breiten Lächeln des Erkennens die makellos weißen Zähne, und eigentlich war es doch egal. (S. 28)

Sofort landet er mit Bethany im Bett und gegen seinen Willen übernimmt sie Haus, Auto und Hund der Mutter.

Schlag auf Schlag
Mit Bethany tritt Jesse in das bisher übersichtliche und geordnete Leben von Terrence, ihr Ex-Partner, ein Biker mit übersteigertem Ego, Hang zu Rauschmitteln und Gewalt, Highschool-Lehrer, Möchtegern-Schriftsteller, Super-Macho und keinesfalls bereit, seine Ex-Freundin kampflos einem „Spießer“ und „Versager“ (S. 205) von der Westküste zu überlassen. Weil Bethany sich zwar zu Terrence hingezogen fühlt und die Vorteile von dessen „Goldstandard“ (S. 194) schätzt, sich aber von ihrem Ex-Freund, was immer er ihr antut, nicht befreien kann oder will, eskaliert die Gewalt in diesem toxischen Beziehungsdreieck. Mit Terrence und Jesse treffen zwei inkompatible Charaktere und Welten aufeinander, deren einzige Schnittmenge die Projektionsfläche Bethany ist. Es geht, im wahrsten Wortsinn, Schlag auf Schlag:

Wenn du mir wehtust, tue ich dir weh. (S. 268)

Immer wieder sieht Bethany sich in die Rolle der Pflegerin eines der beiden Kampfhähne gedrängt.

Drei Perspektiven
No way home, dessen englischer Titel ausgezeichnet zum uramerikanischen Setting passt, erscheint bereits ein halbes Jahr vor der englischen Ausgabe als deutsche Originalausgabe. Abwechselnd schreibt der 1946 geborene amerikanische Vielschreiber und Bestsellerautor T.C. Boyle aus der Perspektive seiner drei Hauptfiguren, wahrt allerdings mit der dritten Person Singular Distanz. Diese Struktur sowie der süffige, routinierte Stil sind das große Plus des Romans, dem man ansonsten seine klischeehaften, unsympathischen Charaktere vorwerfen mag, nicht aber fehlende Spannung oder fehlende Einbettung in das Wüstensetting als Metapher für die Heimatlosigkeit und unerfüllten Sehnsüchte seiner Protagonisten.

So fremd mir Terrence, Bethany, Jesse und ihre Welt sind und blieben, so gut haben mich ihr zerstörerisches Beziehungschaos, ihre taktischen Machtspiele und ihre innere Leere sowie das absolut passende Ende unterhalten, wohl auch deshalb, weil ich für keinen von ihnen Mitleid aufbringen konnte oder wollte. Ob man dem Roman eine übergeordnete politisch-gesellschaftliche Lesart unterstellt oder nicht, bleibt im Ermessen der Leserinnen und Leser, im Vordergrund stand das für mich nicht.

No way home war mein erster Roman von T.C. Boyle und wird definitiv nicht der einzige bleiben. Dass viele Kritikerinnen und Kritiker ihn für einen seiner schwächeren halten, macht mich umso neugieriger.

T. Coraghessan Boyle: No way home. Aus dem Englischen von Dirk van Gunsteren. Hanser 2025
www.hanser-literaturverlage.de

  Literarische Stolpersteine für verschwundene Arten

Einer jüdischen Tradition gemäß stirbt ein Mensch zwei Mal: wenn das Herz aufhört zu schlagen und wenn sein Name zum letzten Mal gesagt, gelesen oder gedacht wird. Mit seinem Projekt „Stolpersteine“ wirkt der Künstler Gunter Demnig dem Vergessen der Opfer des Nationalsozialismus entgegen.

Literarische Stolpersteine für ausgestorbene Tiere und Pflanzen legt der Schriftsteller und Lektor Matthias Jügler mit der von ihm herausgegebenen Anthologie Wir dachten, wir könnten fliegen, mit der er, wie er im Vorwort schreibt, „Tote wiederauferstehen“ lassen will. Habitatzerstörung, Trophäenjagd, Habgier, Umweltverschmutzung, Zuzug invasiver Arten, Veränderungen im Nahrungsangebot und Klimaerwärmung sind nur einige der Gründe dafür, dass laut WWF jeden Tag 150 bis 200 Arten aussterben und in den nächsten Jahrzehnten bis zu einer Million weitere verschwinden könnten.

Eine bunte Palette von Mitwirkenden und Beiträgen
Matthias Jügler hat 20 seiner Lieblingsautorinnen und -autoren um ein Porträt einer selbst gewählten Spezies gebeten. Große internationale Namen sind darunter, John Ironmonger, John Burnside, T.C. Boyle, Helen Macdonald und Iida Turpeinen, neben bekannten deutschen wie Julia Schoch, Katerina Poladjan und Henning Fritsch, Elena Fischer, Caroline Wahl, Jackie Thomae, Clemens J. Setz, Katrin Schumacher, Alex Capus, Kim de l’Horizon, Antje Rávik Strubel, Melanie Raabe, Iris Wolff, Charlotte Gneuß und Daniela Dröscher, letztere ausnahmsweise mit einer Art am Kipppunkt, dem Formosanischen Wolkenleopard, für den noch eine geringe Überlebenschance besteht.

Für die anderen gibt es dagegen keine ernstzunehmende Hoffnung mehr: Auerochse, Stellersche Seekuh, Wandertaube, Hawaiianischer Berghibiskus, Beutelwolf, Weißwangen-Kleidervogel, Riesenalk, Brotpalmfarn, Goldkröte, Riesenvampir, Laysan-Ralle, Chinesischer Flussdelfin, Schuppenkehlmoho, Pyrenäensteinbock, St.-Helena-Olivenbaum, Kaspischer Tiger, Mituhokko und Daintree’s River banana gelten als ausgestorben und stehen beispielhaft für alle anderen. John Ironmonger fasst es in seinem Beitrag so zusammen:

Wenn alles andere verschwunden ist, bleiben manchmal nur noch Geschichten. (S. 30)

Was verloren geht, wenn ein so unbekannter Vogel wie die Laysan-Ralle verschwindet, beschreibt Helen Macdonald in ihrem Text, der mir besonders zu Herzen ging:

Natürlich das, was die Laysan-Rallen füreinander waren. Das, was die Insel Laysan war, als es die Rallen noch gab. Und in gewisser Weise ging auch eine ganze Welt verloren – die durch ihre Augen gesehene Welt, denn jedes Tier bewohnt seine eigen phänomenale Welt, seine eigene Umwelt. (S. 152)

Abwechslungsreich und farbenfroh
Matthias Jügler hat den Autorinnen und Autoren viel Spielraum gelassen. Deshalb konnten ganz unterschiedliche Arten von Geschichten entstehen, die in ihrer Originalität und Vielfalt den besonderen Reiz dieser bewegenden Sammlung ausmachen. Auf 19 ganzseitigen, farbenfrohen, aber nicht schreienden, detailreichen, aber nicht an ein Biologiebuch erinnernden Illustrationen von Barbara Dziadosz zeigen die in diesem großformatigen Band porträtierten Tiere und Pflanzen ihre Einzigartigkeit und Schönheit.

Trotz des traurigen Themas klappt man das Buch überraschenderweise eher bereichert als entmutigt zu. Daniela Dröscher liefert dafür eine Erklärung:

Die Lage ist hoffnungslos – aber endgültig verloren ist nichts. Gerade diese Anerkennung der Unwahrscheinlichkeit setzt Kräfte frei. (S. 226)

Das vielstimmige Buch ermutigt dazu.

Matthias Jügler (Hrsg.): Wir dachten, wir könnten fliegen. 19 Geschichten über den Verlust der Arten und die Kraft der Literatur. Mit Illustrationen von Barbara Dziadosz. Penguin 2025
www.penguin.de

Weitere Rezensionen zu Romanen von Matthias Jügler auf diesem Blog:

   Die Wut, die bleibt

2013 hat mich der Roman Die Brandungswelle der französischen Autorin Claudie Gallay begeistert, zu dem sie ein Gedicht ihres populären Landsmanns, Lyrikers, Filmemachers, Drehbuch- und Theaterautors Jacques Prévert (1900 – 1977) inspiriert hatte: „Le gardien de phare aime trop les oiseaux“.

Einen Auftritt hat Jacques Prévert mit seinem 1934 veröffentlichten Gedicht „La chasse à l’enfant“, die Kinderjagd, auch im Roman Herz in der Faust des 1952 in Tunis geborenen französischen Journalisten und mehrfach preisgekrönten Bestsellerautors Sorj Chalandon. Im Gedicht wie im Roman geht es um die Korrektionsanstalt Haute-Boulogne auf der vom Atlantik umtosten bretonischen Belle-Île-en-Mer, einer Strafkolonie, erbaut auf einer Zitadelle Vaubans. Zwischen 1880 und 1977 wurden dort Kinder und Jugendliche von 12 bis 21 Jahren wegen kleinerer Diebstähle, Landstreicherei, als Waisen oder unerwünschte Familienmitglieder untergebracht. Zur Zeit des Romans in den 1930er-Jahren übten kriegstraumatisierte Wärter unter den Augen einer heuchlerischen Politik, Justiz und Verwaltung ungezügelt sadistische Gewalt aus. Die Insassen wurden Opfer körperlicher, sexueller und psychischer Misshandlungen durch Aufseher und Mitgefangene, drakonischer Strafen, Hunger, Vernachlässigung, demütigender Schikanen und Ausbeutung.

Aufstand und Flucht
Am 27. August 1934 kam es zu einem Aufstand und zur Massenflucht von 56 Kindern und Jugendlichen über die sechs Meter hohe Mauer. Die anschließende unbarmherzige Treibjagd durch Aufseher, Gendarmen, die „brave“ Inselbevölkerung, Touristinnen und Touristen, befeuert durch ein Kopfgeld von 20 Francs, thematisiert Jacques Prévert in seinem Gedicht.

In Sorj Chalandons Roman Herz in der Faust kann sich einer der Ausbrecher der Gefangennahme entziehen: der fiktive Jules Bonneau. Er ist, mit Ausnahme des Epilogs, Ich-Erzähler, ein Heimatloser, der im Alter von 13 Jahren 1927 in die Anstalt eingewiesen wurde und den Kampfnamen „Kröte“ trägt. Er berichtet über seinen siebenjährigen Aufenthalt unter unmenschlichsten Bedingungen, der aus ihm einen wutgetriebenen, unbeherrschten, gewaltbereiten, misstrauischen, in Rachefantasien schwelgenden und um Gerechtigkeit ringenden Jugendlichen machte. Doch entgegen seiner Beteuerungen ist Jules nicht nur hart, in seiner Faust schlägt ein Herz. Den jüngeren, zarten Waisenjungen Camille Loiseau nimmt er unter seine Fittiche und kann ihn doch auf der Flucht nicht vor Verrat schützen, ein bleibendes Mal des Schmerzes und der Scham.

Jules dagegen findet auf wundersame Weise Aufnahme im Haus des sozialistischen Fischers Ronan Kadarn und seiner mutigen Frau Sophie, einer Krankenschwester der Anstalt. Aber kann, wer nur Hass und Gewalt kennt, sich im Kampf gegen die Welt und sich selbst befindet, wieder Vertrauen fassen?

Ein Schrei nach Gerechtigkeit
Sorj Chalandon bettet seinen Unterhaltungsroman um schreiendes Unrecht und eine abenteuerliche Flucht in den Kampf zwischen Linken und Rechtsextremisten im Vorfeld des Zweiten Weltkriegs und die Unabhängigkeitsbestrebungen von Bretonen und Basken ein – mit eindeutig verteilten Sympathien. Die äußerst detaillierten Gewaltbeschreibungen sind zwar eher der bei der gründlichen Recherchearbeit entstandenen Wut des Autors und eigenen kindlichen Gewalterfahrung als Voyeurismus zuzuschreiben, trotzdem haben sie bei mir leider unbeabsichtigte Distanz erzeugt. Die knappe, bittere, oft brutale Sprache passt dagegen gut zu dem von inneren Kämpfen zerrissenen Ich-Erzähler, viele Szenen sind filmreif.

Wie in seinen beiden ebenfalls empfehlenswerten Romanen Am Tag davor und Verräterkind, die ich bereits kannte, widmet sich der Autor auch in Herz in der Faust einem ungeheuerlichen Thema der französischen Geschichte und gibt den Opfern von Unmenschlichkeit und Unterdrückung ein Gesicht. Zusammen mit dem unvergesslichen Protagonisten und der spannenden Dramaturgie ist der Roman trotz der wenigen genannten Kritikpunkte daher sehr lesenswert.

Sorj Chalandon: Herz in der Faust. Aus dem Französischen von Brigitte Große. dtv 2025
www.dtv.de

Weitere Rezensionen zu Romanen von Sorj Chalandon auf diesem Blog:

   Kino auf der Couch

Rom 2024. Auf der Couch der Dottoressa Maltesta in einer Altbauwohnung liegt seit viereinhalb Monaten zweimal wöchentlich der 62-jährige Filmregisseur Elia Fontana, genannt Eli. Seinen letzten Film hat er vor zehn Jahre gedreht. Nun ersetzt ihm die Therapeutin das Publikum, wenn er aus seinem Leben erzählt. Oder sind es nur Fantasien?

Der fehlende Vater ist die große Leerstelle in Elis Leben. Seine Mutter Francesca, eine Kommunistin aus großbürgerlicher italienischer Familie, war 1961 von einer Reise zum sozialistischen Großprojekt Goldstrand an der bulgarischen Schwarzmeerküste schwanger zurückgekehrt und hatte den Erzeuger ihres Kindes, einen aus der Ukraine stammenden Bulgaren namens Felix, nie wiedergesehen. Den zweijährigen Eli ließ sie bei ihrem zeitlebens vom Faschismus überzeugten Vater und ihrer schwachen Mutter zurück. Umso erstaunlicher scheint es, was Eli über seinen Vater zu berichten weiß. Er soll 1922 als Sechsjähriger mit seinem Vater Lew, einem Philosophieprofessor, aus Odessa geflohen sein, sich als Architekturstudent in Sofia dem Kommunismus angeschlossen haben und verantwortlich für den Bau von Goldstrand sein, einem „Musterbeispiel sozialistischer Erholungsarchitektur“ (S. 38). Wahrheit? Fiktion? Und was ist mit Vera, Felix‘ älterer Schwester, die sich auf der Flucht ins Schwarze Meer gestürzt haben soll, ein nie verwundenes Trauma für Lew und Felix, das Eli übernommen hat? Eli hat ihr Verschwinden in einem Film verarbeitet und seine Tochter nach ihr benannt, aber ist nicht auch dieses transgenerationale Trauma Fiktion?

Realität und Fiktion
Katerina Poladjan, 1970 in Moskau geborene und seit Ende der 1970er-Jahre in Deutschland lebende, vielfach preisgekrönte Autorin, streift in ihrem sechsten Roman durch 100 Jahre europäische Geschichte und verbindet Ost und West in der Biografie ihres Protagonisten in gerade einmal 156 Seiten. Formal geben die klar strukturierten und ritualisierten Therapiesitzungen den Rahmen der ersten sechs Kapitel vor, die zugleich stark an filmische Sequenzen erinnern. Leise schleichen sich in den Text surreale Szenen ein, die bei mir zunächst Erstaunen, dann immer mehr Misstrauen auslösten. Im abschließenden siebten Kapitel verschwimmen Realität und Fiktion endgültig. Nun wird der Typus des unzuverlässigen Erzählers, der in diesem Fall ein professioneller Geschichtenerfinder ist, auf die Spitze getrieben, wie ich es nie vorher erlebt habe. Aber ist das verwunderlich bei einem Roman, der auf der berühmten, von einem italienischen Architekten aus Trienter Sandstein erbauten Potemkinschen Freitreppe in Odessa beginnt, deren Konstruktion ganz auf perspektivische Wirkung angelegt ist?

Ein kunstvolles literarisches Spiel
Überraschend leicht lässt sich der Roman lesen, trotz der Verschachtelung, der zahlreichen Bezüge zur griechischen Mythologie, zur Literatur und zur Philosophie, der Symbole, deren stärkstes der titelgebende Goldstrand ist, und dem Spiel mit Namen, selbst wenn man längst nicht alles erfasst. Der Ton schwankt zwischen Melancholie und Heiterkeit, letzteres vor allem in den Dialogen.

Was am Ende Realität, was Erinnerung, was Film und was reine Fiktion ist, bleibt der Einschätzung der Leserinnen und Leser überlassen und bietet reichlich Diskussionsstoff. Es bleibt neben starken Frauenfiguren das Bild eines einsamen, beziehungsunfähigen Mannes, geprägt von den Verwerfungen eines Jahrhunderts, eines in der Vergangenheit verharrenden Protagonisten auf der Suche nach den eigenen Wurzeln und der eigenen Identität, den nicht einmal seine Mutter versteht:

Warum musst du so bohren? Es gibt keine Geschichte vor deiner Geburt, es gibt keine Geschichte nach deiner Geburt […]. Die Geschichte bist du selbst, du brauchst keine Beglaubigung, du brauchst sie nicht, Eli. (S. 136)

Katerina Poladjan: Goldstrand. S. Fischer 2025
www.fischerverlage.de

   Wohin mit 20.000 Elefanten?

2006 wurde der Braunbär Bruno in Deutschland zum Politikum. Die bayerische Staatsregierung erklärte ihn zum „Problembären“ und gab ihn unter großer medialer Anteilnahme zum Abschuss frei.

Von anderer Tragweite sind die Schwierigkeiten von Bundeskanzler Hans Christian Winkler im Roman Das Geschenk der flämischen Autorin Gaea Schoeters, denn wie von Zauberhand tauchen in Berlin plötzlich 20.000 afrikanische Elefanten auf. Ein Anruf des botswanischen Präsidenten schafft Klarheit: Die Dickhäuter sind weder Terroranschlag noch Spionageangriff, sondern die Antwort auf das vom Bundestag mit deutlicher Mehrheit verabschiedete sogenannte „Elfenbeingesetz“, das die Bedingungen für den Import exotischer Jagdtrophäen beträchtlich verschärft. Das tierische Geschenk ist vergiftet:

Ihr Europäer wollt uns vorschreiben, wie wir zu leben haben. Vielleicht solltet ihr einfach mal selbst versuchen, mit Megafauna zurechtzukommen. Deshalb habe ich mich dazu entschlossen, Deutschland zwanzigtausend Elefanten zu schenken. (S. 34)

Liquidieren oder einsperren ist keine Option:

Jeder Elefant, dem auch nur ein einziger Stein in den Weg gelegt wird, wird sich verdoppeln. […] Alles für die Elefanten. (S. 35)

Die Rechtspopulisten im Nacken
Winklers Hoffnung, sein Image durch medienwirksame Krisenbewältigung aufzubessern und damit den rechtspopulistischen Konkurrenten Holger Fuchs bei den anstehenden Wahlen in Schach zu halten, zerplatzt wie eine Seifenblase. Stattdessen ergeht man sich im Krisenstab in Macht- und Ränkespielen und steht hilflos den 2000 Tonnen Elefantenfäkalien pro Tag gegenüber, für deren Treibhausgase die nötigen Emissionszertifikate im schlimmsten Fall für viel Geld von Botswana erworben werden müssen, kämpft mit der Beschaffung von Wasser und Futter, demonstrierenden Müllwerkern und Bauern, Massenkarambolagen, Verwüstungen und höchst invasiven Pflanzen. Die Öffentlichkeit schwankt zwischen gefühliger Euphorie für ein neugeborenes Elefantenbaby, hysterischer Ablehnung und Unterstützung für Holger Fuchs, der sich mit Hilfe der Elefanten zunehmend profiliert. In seiner Not und auf Anraten seiner Vorgängerin beruft Winkler eine Ministerin für Elefantenangelegenheiten und verlagert die Verantwortung auf die taffe schwäbische Parteigenossin Hannelore Hartmann:

Männer bekommen meistens in stabilen Unternehmen oder Situationen Führungsposten, Frauen werden nur in Krisenzeiten solche Spitzenjobs angeboten. (S. 66)

Die neue Ministerin sprüht vor Tatendrang, stellt strenge Verhaltensregeln auf, ruft Elefantenquoten für die Bundesländer aus, lässt aus Exkrementen exklusiven Dünger für den Weltmarkt produzieren und radikalisiert sich auf ihre Weise – alles für die Elefanten!

Eine Politsatire mit realem Hintergrund
Als der botswanische Präsident Mokgweetsi Masisi am 2. April 2024 die Ankündigung machte, 20.000 Elefanten nach Deutschland zu schicken, hielten viele das für einen verspäteten Aprilscherz. Tatsächlich hatte die ebenso provokante wie absurde Ankündigung einen ernsten Hintergrund: die Überforderung seines Landes durch die zunehmende Elefantenpopulation und die postkoloniale Überheblichkeit des Westens. Gaea Schoeters, 1976 geborene Tochter eines belgischen Politikers, hat die Idee als Steilvorlage für ihren schmalen Roman Das Geschenk aufgegriffen und die Folgen von Tag 1 bis 435 äußerst fantasievoll ausgemalt. Herausgekommen ist eine klug komponierte Polit- und Gesellschaftssatire, bissig, zoologisch wie botanisch lehrreich, entlarvend und urkomisch, wobei mir das Lachen oftmals im Hals steckengeblieben ist.

Herausragend, aufrüttelnd und unbedingt lesenswert!

Gaea Schoeters: Das Geschenk. Aus dem Niederländischen von Lisa Mensing. Zsolnay 2025
www.hanser-literaturverlage.de/verlage/zsolnay-c-71

   Eingeweideschau

Ein Roman über vier Generationen einer Familie und ein ganzes Jahrhundert ist üblicherweise ein dicker Wälzer mit penibel recherchierten Details und gegebenenfalls fiktionaler Überbrückung von Leerstellen. Es geht aber auch ganz anders. Anna Maschik, 1995 geborene Autorin aus Österreich, die bisher Kurzprosa und Lyrik veröffentlicht hat, schafft ein solches Panorama auf nur 232 großzügig gesetzten Seiten in Fragmenten und lässt Leerstellen bewusst offen oder füllt sie mit magischem Realismus. Das mag ungewöhnlich klingen und ist es natürlich auch, aber es gelingt dermaßen gut, dass ihr Erstling Wenn du es heimlich machen willst, musst du die Schafe töten zurecht als einer von sechs Titeln auf der Longlist zum Debütpreis im Rahmen des Österreichischen Buchpreises 2025 steht.

Vier Frauen prägen die Familie
Anna Maschik konzentriert sich in ihrem von der eigenen Familiengeschichte inspirierten Roman ganz auf die Frauen. Henrike, Bäuerin auf einem Hof an der deutschen Nordsee, geboren am 1. Januar 1901, die den jüngeren Brüdern früh die Mutter und im Krieg auf dem Hof Mann und Sohn ersetzen muss, schlachtet aus Not illegal Schafe, weil die im Gegensatz zu Schweinen still sterben. Ihre Tochter Hilde will keinesfalls Bäuerin werden, heiratet einen österreichischen Soldaten und leidet unter Heimweh. Miriam, die dritte in der Reihe, entkommt nur knapp Hildes Abtreibungsversuch und erzieht ihre Tochter Alma, allwissende Ich-Erzählerin des Romans, allein.

Alma wiederum spürt dem Schicksal ihrer Vorfahrinnen, aber auch der Vorfahren nach, die bei jedem Todesfall auftauchen und die Sterbenden in Empfang nehmen. Ständige Begleiterinnen sind außerdem Anna, die Hebamme, und Nora, die Totenfrau, die, wie Alma bei Miriams Tod erstmals bemerkt, „einander sehr ähnlich sehen“ (S. 230). Indem sie die Bruchstücke zusammenträgt, in den Innereien wühlt, wie Henrike einst in den Innereien der geschlachteten Schafe, ergründet sie die Auswirkungen vergangener Leben auf ihr eigenes und was ihr in die Wiege gelegt wurde:

Ich möchte mich vorstellen, ich bin Alma, und meine Erzählung ist eine Eingeweideschau. Leber, Lunge, Herz und Magen werden auf ihre Beschaffenheit untersucht. (S. 8)

Familienerbe
Vieles wiederholt sich. Henrike und Hilde singen nur für eines ihrer Kinder Schlaflieder, die benachteiligten beneiden ihre Geschwister, während diese wiederum unter ihrer Verantwortung leiden. Erst Miriam durchbricht die Kette, indem sie dem Drängen von Alma nach einem Geschwisterkind nicht nachgibt. Alle Frauen haben ein schwieriges Verhältnis zu ihren Töchtern, jedoch eine besondere Beziehung zur Natur und zu Gärten. Henrike, Hilde und Miriam sind gefangen in Sprachlosigkeit, bei Hilde und Miriam von ihren Müttern verordnet, im Buch spürbar durch unbedruckten Raum. Alma bricht dieses Schweigen, indem sie fragmentarisch die Familiengeschichte aufschreibt, in Anekdoten und in Listen, einer weiteren Besonderheit dieses Romans:

SYNONYME FÜR »FRÜHER «:
Im Norden
Im Krieg
Im Dorf
Daheim (S. 102)

Obwohl ich magischen Anteilen in Geschichten sonst eher kritisch gegenüberstehe, haben sie mich hier überhaupt nicht gestört, sondern im Gegenteil die Realität in eigentümlicher Weise verstärkt: ein Sohn, der die ersten 15 Jahre seines Lebens verschläft, ein anderer, der zum Wolf wird und ein dritter, der verholzt, oder Miriam, die am Ende ihres Lebens – ein wunderschönes Bild – als Zitronenbaum erblüht.

Anna Maschik ist mit ihrem innovativen, manchmal springenden Erzählstil, ihrer Sprachsensibilität und vielfältigen Metaphern ein ganz außerordentliches Debüt gelungen. Eine neue Stimme, auf deren weitere Werke ich sehr gespannt bin.

Anna Maschik: Wenn du es heimlich machen willst, musst du die Schafe töten. Luchterhand 2025
www.penguin.de/verlage/luchterhand-literaturverlag