Mit den Romane Das Leuchten der RentiereundDie Zeit im Sommerlichtder schwedisch-samischen Autorin Ann-Helén Laestadius wurde mein Interesse an der Geschichte und Kultur der Sámi, dem indigenen Volk im Norden Europas, geweckt. Bei einer unvergesslichen Reise durch den finnischen Teil Lapplands und die norwegische Finnmark im Sommer 2024 gehörte der Besuch des großartigen samischen Museums und Naturzentrums Siida in Inari zu den vielen Höhepunkten.
Deshalb habe ich mich sehr gefreut, dass der Verlag S. Fischer nun den Debütroman der schwedisch-samischen Autorin Elin Anna Labba mit einem so wunderschönen Cover veröffentlicht hat. Die Journalistin erhielt 2020 unter anderem den renommierten Augustpreis für ihr bisher nicht ins Deutsche übersetzte Sachbuch Herrerna satte oss hit (deutsch: Die Herren brachten uns hierher) über die Zwangsumsiedlung der Sámi bei der Aufteilung ihres angestammten Siedlungsgebietes zwischen den nordischen Ländern und Russland. Auf Interviews, die sie für ihr Sachbuch führte, sowie auf realen Ereignissen basiert nun ihr Debütroman.
In Das Echo der Sommer geht es nicht um den Verlust samischer Heimat durch neu gezogene Landesgrenzen, sondern durch die Nutzung von Wasserkraft zur Stromgewinnung für die Industrialisierung Schwedens im 20. Jahrhundert. Insgesamt viermal wird die samische Nomadin Rávdná Opfer der Überflutung ihres Dorfes.
Der Preis des billigen Stroms Als der Roman 1942 einsetzt, ist ihre Torfkote im „Sommerland“ am Fuße des Hochfjälls, in der sie nach dem Tod ihres Mannes mit ihrer 13-jährigen Tochter Iŋgá und ihrer Schwester Ánne die Sommer verbringt, bereits zum dritten Mal ohne Vorwarnung, Entschädigung oder Entschuldigung des schwedischen Staates überflutet:
Der See stand in ihrem Zuhause. (1. Satz, S. 15)
Ihr Besitz ist genau wie der Wald „ertrunken“, der lebensnotwendige Fischfang kaum noch möglich. Wieder werden provisorische Zeltkoten errichtet, wird das Dorf am Hang weiter auseinandergezogen und geht Gemeinschaft verloren. Wütend steigt Rávdná noch höher ins Fjäll und baut, obwohl es für die unter behördlicher Vormundschaft stehenden Sámi gesetzlich verboten ist und Sámi keine Hauskredite bekommen, ein eckiges Haus mit Fenstern.
Rávdná, die das „Sommerland“ und die Freiheit dort liebt und die Wanderung mit den Rentieren nach Westen im Frühling kaum erwarten kann, fühlt sich zunehmend fremd.
Im zweiten Teil springt der Roman zunächst ins Jahr 1968. Wieder soll der Staudamm ohne Rücksicht auf die Nomaden erhöht werden. Aus dem See wird ein Ozean.
Unbedingt lesenswert Elin Anna Labba erzählt in ihrem erschütternden Roman von Rassismus, kulturellem Unverständnis, diskriminierender Gesetzgebung und Missachtung der Rechte der Ureinwohner durch den schwedischen Staat und die Mehrheitsbevölkerung. Gleichzeitig ist Das Echo der Sommer ein Roman über drei Frauen, die grundverschiedene Strategien angesichts von schmerzlichem Heimatverlust, Trauer, Ausgeliefertsein, Diskriminierung und Naturzerstörung entwickeln und zeigt den Preis des Widerstands (Rávdná) genauso wie den von Schweigen (Ánne) und Anpassung (Iŋgá).
Durch die Verwendung nordsamischen Vokabulars erhält der Roman eine besondere Authenzität, überraschenderweise ohne das Textverständnis zu schmälern, wenn man sich darauf einlässt. Wunderschöne Sprachbilder stechen poetisch hervor, wie das über die tief verwurzelte nomadische Unrast bis ins hohe Alter:
Jeder wusste, dass im Frühling das Altersheim zu einer Rentierglocke wurde, die läutete und läutete. (S. 437)
Sprachliche Höhepunkte sind auch die kleinen Einschübe mit der ebenso melancholischen wie melodischen Stimme des Sees, wie der ganze Romane äußerst einfühlsam übersetzt von Hanna Granz:
Ich wachse, denn die mich groß wollen,
kennen kein Ende.
Nie haben sie eines gekannt. (Schlusssätz S. 461)
Elin Anna Labba lebt auch in Norwegen, wo die klimatischen Bedingungen für die Rentierhaltung besser und das Verständnis für die Sámi größer sind als in Schweden. Ich freue mich sehr auf weitere Romane von ihr.
Elin Anna Labba: Das Echo der Sommer. Aus dem Schwedischen von Hanna Granz. S. Fischer 2025 www.fischerverlage.de
Weitere Romane über die Volksgruppe der Sámi auf diesem Blog:
Kaum zu glauben, dass der zuletzt erschienene Roman des großen britischen Romanciers und Lyrikers Thomas Hardy (1840 – 1928) erst jetzt unter dem Titel Die Liebe seines Lebens erstmals ins Deutsche übertragen wurde. In einer schmucken Ausgabe mit hilfreichen Anmerkungen, einer Landkarte und einem informativen Nachwort des vorzüglichen Übersetzers Lutz-W. Wolff macht der Reclam Verlagden Roman, der ursprünglich 1892 als Fortsetzungsgeschichte im Wochenmagazin The Illustrated London News erschien, dann 1897 in stark überarbeiteter Fassung als Buch, dem deutschsprachigen Publikum zugänglich.
Im Mittelpunkt aller drei Romanteile steht der Bildhauer Jocelyn Pierston, der zunächst 20, dann 40 und 60 Jahre alt, jedoch in eigener Wahrnehmung stets ein „junger Mann“ ist.
Avice die Erste Im ersten Teil kehrt Jocelyn Pierston nach längerer Abwesenheit auf die kleine Isle ofSlingers, eigentlich Isle of Portland, einer Kalksteinhalbinsel im Ärmelkanal, zurück. Hier haben seine Vorfahren als Bergwerksbesitzer Kalkstein abgebaut, mit dessen künstlerischer Bearbeitung er sich nun als aufstrebender Bildhauer in London einen Namen macht.
Kaum angekommen, begrüßt ihn seine ehemalige Kinderfreundin Avice Caro stürmisch und unbefangen, was Jocelyn spontan zu einem Heiratsantrag veranlasst. Wieder einmal glaubt er sich am Ziel, getrieben von einer ihm selbst rätselhaften, unerfüllten Sehnsucht nach dem weiblichen Ideal, um nur Tage später die Verkörperung desselben Ideals bereits wieder in einer anderen Frau zu erkennen:
Seinem Ideal war er immer treu gewesen, aber es hatte viele Verkörperungen gehabt. Die Individuen namens Lucy, Jane, Flora, Evangeline oder was auch immer waren stets nur aufeinanderfolgende Übergangsstadien seines Idols gewesen. […] Seinem Wesen nach hatte sein Idol gar keine greifbare Substanz, es war nur eine Stimmung, ein Traum, ein Rausch, ein Begriff, ein Duft, die Essenz des Geschlechts in einem Leuchten der Augen oder sich öffnenden Lippen. (S. 22)
Avice die Zweite
Während jedoch die Lucys, Janes oder Floras kommen und gehen, kehrt Jocelyn immer wieder zur Inselfamilie Caro zurück. Im Mittelteil des Romans ist es Avices Tochter Ann Avice, die dem inzwischen 40-Jährigen mit der – wenn auch nur äußerlichen – Ähnlichkeit zu ihrer verstorbenen Mutter als deren Wiederauferstehung erscheint. Die Heiratsabsichten des mittlerweile wohlhabenden und angesehenen Künstlers scheitern erneut, wenn auch aus anderen Gründen.
Avice die Dritte Noch einen dritten Anlauf unternimmt der nun 60-jährige Jocelyn, nachdem er den Höhepunkt seiner Künstlerkarriere hinter sich hat. Mit der Enkelin, ebenfalls Avice, sind „Fluch und Verhängnis zurückgekehrt“ (S. 160) und er will endlich in Ordnung bringen, „was ich in meinem Kopf seit 40 Jahren als falsch empfinde“ (S. 167), auch wenn er ihr zunächst nur im Dunkeln gegenüberzutreten wagt.
Ein Buch, das mir zunehmend besser gefiel Die Liebe seines Lebens hat mich im ersten Teil wegen Jocelyns zunächst neutral erzählter rücksichtsloser Ich-Bezogenheit abgestoßen und empört, im zweiten mit Schadenfreude und schließlich im dritten mit Mitleid für diesen obsessiv suchenden, gequälten Künstler erfüllt. Der zunehmend humorvolle Unterton war maßgeblich dafür verantwortlich, dass ich die nicht ganz ernst zu nehmende, teils melancholisch anmutende Geschichte mehr und mehr genoss. Virtuos bezieht Thomas Hardy üppige Beschreibungen einer malerischen Insel voller landschaftlicher Schönheit und traditioneller Bräuche in die Handlung ein. Erfrischender als der über lange Zeit charakterlich eher starre Protagonist waren für mich die Frauen der Familie Caro, die von Generation zu Generation selbstbestimmter agieren.
Eine unterhaltsame Lektüre und höchste Zeit, die „großen“ Romane von Thomas Hardy kennenzulernen!
Thomas Hardy: Die Liebe seines Lebens. Aus dem Englischen von Lutz-W. Wolff. Reclam 2025 www.reclam.de
Die Einstiegsszene im Roman Wild wuchern würde jedem Thriller zur Ehre gereichen. Marie, die Ich-Erzählerin, flieht panisch und blutbefleckt in stürmischer, stockdunkler Nacht einen Berg in den Tiroler Alpen hinauf zu einer abgelegenen Hütte. Alles erschreckt die schicke Wienerin mit ihrem eilig gepackten Rucksack voller unnützer Dinge, die die Bergwelt schon immer verabscheute. Damit ist sie das krasse Gegenteil ihrer fast gleichaltrigen, menschenscheuen Cousine Johanna, dem Naturkind, der Eremitin, die sich nach der Matura vor einigen Jahren hierher zurückgezogen hat.
Marie ist zum wiederholten Mal auf der Flucht vor körperlicher und seelischer häuslicher Gewalt. Ihr „Après-Ski-Hüttengaudi-Typ“-Ehemann Peter hat aus der aufstrebenden, weltgewandten Schuhdesignerin ein depressiv-verzagtes Nervenbündel gemacht. Mit letzter Kraft erreicht Marie Johannas Rückzugsort, wo die Cousine stumm, emotionslos und abweisend reagiert:
[…] deswegen lässt sie mich im Dunkeln stehen, bietet mir keinen Tee an, tut nicht so, als würd sie sich freuen, und fragt mich nicht mal, was ich will, mitten in der Nacht da auf dem Berg. (S. 23)
Goldmarie und Pechmarie Schon einmal wurde eine der Cousinen der anderen aufgenötigt, damals die 14-jährige traumatisierte Johanna, um die Marie sich ohne Erklärung kümmern sollte:
Und als sie zu mir in die Klasse gekommen ist und mir wie ein Mühlstein um den Hals gehängt wurde, hat sie nur noch manchmal und nur wenig geredet. (S. 29)
In den Ferien schickten ihre Eltern die beiden mit dem Großvater auf den Berg. Hier war Marie, Liebling von Mutter und Tante und deren engelsgleicher Klon, plötzlich nicht mehr die niedliche Goldmarie, weil der Großvater mit der „Almöhi-Aura“ die robuste Johanna vorzog. Irgendwann schleppte er Marie eigenhändig ins Tal und verbannte sie endgültig.
Ungebetener Eindringling Da Johanna offensichtlich lieber allein wäre, tut Marie, was sie am besten kann: sich ducken, nicht auffallen, schweigend anpassen, mitanpacken bei der Almarbeit und den Ziegen. Zurück kann sie nicht, auch nicht, als Johanna sie nach ein paar Wochen hinauswirft. Doch Marie hat ihre Opferrolle satt:
Ich hab mich vom Großvater ins Tal schleppen lassen und vom Peter nach Wien. Ich war dort, wo man mich hingepflanzt hat, wie ein Ziergewächs in einem Topf.
Jetzt bin ich hier und wuchere. (S. 110)
Eine Lektüre mit Wums Schon lange hat mich keine Autorin mehr so spontan mitgerissen und 205 Seiten gefesselt wie die 1984 geborene Österreicherin Katharina Köller mit ihrem zweiten Roman Wild wuchern. Was ist in Maries und Johannas dysfunktionalen Familien vorgefallen? Warum kann Marie auf keinen Fall zurück? Wer ist Goldmarie, wer Pechmarie? Finden die beiden Cousinen einen Weg zur Aussprache?
Man merkt diesem ohne Kapitelunterteilung durchrauschenden Kammerspiel mit den drei Protagonistinnen – den beiden grundverschiedenen Frauen und der rauen Natur – an, dass die Autorin auch Schauspielerin und Theatermacherin ist, denn der (selbst-)ironische, wütende Monolog Maries lief wie ein Film vor mir ab. Besonders der raffinierte, nur auf den ersten Blick einfache Erzählstil in österreichischer Klangfärbung mit viel Sprachwitz, starken Bildern und messerscharfen Sätzen hat mich förmlich umgehauen, weil ich vergleichbar Originelles noch nie gelesen habe.
Wild wuchern war für mich ein überraschendes, spektakuläres, explosives Leseerlebnis über weibliche Rollenbilder, Befreiung aus Opferrolle und Abhängigkeiten, unterschiedliche Formen von Einsamkeit, Fokussierung auf Grundbedürfnisse und Aussicht auf Heilung:
Das hab ich auch nicht gewusst, dass es einfacher ist, sich jemandem in den Weg zu stellen, als selbst abzuhauen. (S. 169)
In vielen Familien gibt es originelle Mitglieder, an die man sich bei Treffen gerne erinnert. Beim Autor Uwe Timm hat sein kauziger Großonkel Franz Schröter diese Rolle inne, ein Vorreiter als Tierpräparator und Hochradpionier von Coburg. Um ihn und seine tatkräftige Frau Anna ranken sich viele Legenden, diese den Märchen und Sagen verwandte literarische Gattung mit einem fantastisch ausgeschmückten wahren Kern. Uwe Timm hat den beiden 1984 in seinem Roman Der Mann auf dem Hochrad ein liebevolles Denkmal gesetzt, das der Verlag Kiepenheuer & Witsch 2025 zum 85. Geburtstag seines renommierten Autors in hübscher Ausstattung neu aufgelegt hat.
Als die Schröters 1943 den aus Hamburg evakuierten dreijährigen Uwe Timm und dessen Mutter bei sich aufnahmen, lag die große Zeit Franz Schröters, der etwa zwischen 1865 und 1955 gelebt haben muss, bereits weit zurück. Er war als junger Tierpräparator nach zweijähriger Gesellenzeit in London im letzten Viertel des 19. Jahrhunderts in das Residenzstädtchen Coburg gezogen und hatte dort ein Geschäft eröffnet. Zunächst stand die konservative Kundschaft seinen ungewohnt lebensechten Arbeiten ablehnend gegenüber. Erst, als er den Lieblingsmops der Herzogin auf diese Weise ausstopfte, konnte er sich seinen Traum vom ersten englischen Hochrad in Coburg erfüllen.
Stabilität durch Bewegung
Herrlich beschreibt Uwe Timm die Reaktion auf den Anblick des Autodidakten:
Es muss eine Stimmung wie siebzig Jahre später in einem Catcherzelt gewesen sein, als er sich wieder aufrappelte […] (S. 18)
Das Auf- und vor allem das verletzungsfreie Absteigen war äußerst kompliziert, und das Fahren, besonders wegen der gefürchteten Kopfstürze, hochriskant:
Es waren weder Mut noch Selbstvertrauen, die Onkel Franz einen neuen, stark vereinfachten Absprung finden ließen, es war die Angst vor der Uferböschung. (S. 21)
Als das anfängliche Gelächter einem respektvollen Schweigen wich, löste Anna in „syrischen Unterkleidern“, einer Art Hosenrock, auf dem Hochrad neue Empörung aus. Es dämmerte nicht nur Franz, dass die technische Revolution auch beim weiblichen Geschlecht neue Wünsche weckte und das Fahren durchaus eine erotische Komponente besaß.
Innovativ und doch tragisch Schröters Tragik war, dass bald nach seiner Einführung des Hochrads in Coburg und einiger erfolgreicher Verkäufe und Lehrstunden dank der Erfindung des Kettenantriebs die Niederräder aufkamen. Wohl wurden auch sie bekämpft, weil sie angeblich Schuhmacher, Droschkenkutscher, Pianofabrikanten und Juweliere arbeitslos machten, letztere, weil als Konfirmationsgeschenke mutmaßlich nun eher zu Fahrrädern als zu Taschenuhren gegriffen wurde. Bequemlichkeit, Sicherheit, Schnelligkeit und Preis sprachen jedoch eindeutig für Niederräder. Schröter hielt trotzdem kompromisslos am eleganteren Hochrad fest und meldete sogar ein Patent einer sich lösenden Lenkstange zur Eindämmung der gefürchteten Kopfstürze an. Allerdings lösten sie sich bisweilen zum Entsetzen ihrer Nutzer anlasslos, was zu umso schlimmeren Unfällen führte. Schröter hatte sich „auf eine so unbegreifliche und nicht umkehrbare Weise verrannt“ (S. 226).
Vom Umgang mit dem Fortschritt Was blieb von diesem unpolitischen Pionier mit dem unspektakulären Lebensabend, außer dem sehr unterhaltsamen, bisweilen mit politischen Einschüben von Sozialistengesetzen bis Nationalsozialismus angereicherten Roman, der detailverliebt und augenzwinkernd Kleinstadtbewohnerinnen und -bewohner kurz vor der Jahrhundertwende porträtiert? Franz Schröters Meisterstück steht bis heute im Londoner Victoria and Albert Museum: ein lebensecht präparierter, riesengroßer Kongo-Gorilla, für den er sogar das Dach seiner Werkstatt anheben musste.
Der Mann auf dem Hochrad ist nicht nur für Fahrradbegeisterte eine empfehlenswerte Lektüre, sondern auch ein mit amüsanter, eleganter Leichtigkeit erzähltes Lehrstück über Fortschritt und Stillstand.
Uwe Timm: Der Mann auf dem Hochrad. Mit einem Nachwort von Kerstin Gleba. Kiepenheuer & Witsch 2025 www.kiwi-verlag.de
Weitere Rezensionen zu Romanen und einem Kinderbuch von Uwe Timm auf diesem Blog:
Mit ihrem Debütroman Muskat landete die 1975 geborene Norwegerin Kristin Valla 2000 einen Überraschungserfolg nicht nur in ihrem Heimatland. Nach einem weiteren Roman galt sie als vielversprechende junge Autorin, doch kam ihre Schriftstellerinnenkarriere mit ihrer Heirat, den beiden Söhnen und Jobs als Kulturjournalistin und Moderedakteurin zum Erliegen:
Eigentlich fehlte mir das Schreiben nicht. Ich war nicht unzufrieden, nicht frustriert. Im Gegenteil, oft empfand ich eine tiefe Dankbarkeit für meine Familie, für unser Zuhause und unser Leben. (S. 10)
Selbst als sie ihre Tätigkeit bei Aftenposten aufgab, um als Freiberuflerin mehr Zeit für literarisches Schreiben zu haben, gelang ihr kein weiteres Buch. Einerseits hielt sich die Inspiration nicht an Arbeitszeiten, andererseits gab es in der Osloer Familienwohnung zwar Kinderzimmer, aber keine Schreibstube. Inspiriert vom bahnbrechenden feministischen Essay A Room of One’s Own von Virginia Woolf aus dem Jahr 1929, der Geld und ein eigenes Zimmer als Grundvoraussetzungen für weibliches Schreiben fordert, verwandelte Kristin Valla ihre Trauer über die Schreibblockade in einen Befreiungsschlag:
In dem Jahr, in dem ich einundvierzig wurde, kaufte ich ein Haus im Dorf Roquebrun im Südwesten Frankreichs, vierzig Kilometer vom Mittelmeer entfernt. […] Das Haus gehörte nur mir. (S. 7/8)
Mit der über 2000 Kilometer entfernten Immobilie wäre Virginia Woolfs zweite Forderung erfüllt gewesen, hätte sich ihr Zustand als weniger desolat erwiesen. Doch anstatt mit marodem Charme zu bezaubern, führte jeder erneute Besuch zu Tränenausbrüchen bei der zunehmend verzweifelten Besitzerin.
Katalysator statt Schreibstube Fast acht Jahre mit vielen Tiefpunkten und neuen Krediten brauchte es, bis Schimmelbefall, wiederkehrende Wassereinbrüche, Termitenschäden, instabile Decken und aufgequollene Türen behoben waren. Die Kämpfe mit Handwerkern lesen sich längst nicht so amüsant wie beim englischen Kollegen Peter Mayle in Mein Jahr in der Provence, der ebenfalls ein südfranzösisches Haus renovierte. An Schreiben war in Roquebrun kaum zu denken, und doch entstand, 16 Jahre nach dem letzten, der neue Roman Das Haus über dem Fjord, der 2019 in Norwegen, 2022 in Deutschland zu Kristin Vallas literarischem Comeback führte. Dabei erwies sich das französische Steinhaus als Katalysator für das Schreiben in Oslo:
Bei jeder Entscheidung, vor die ich gestellt wurde, wuchsen Ambitionen und Arbeitslust und damit auch der Umfang des Romans, den ich schrieb. (S. 164)
Der Blick in andere Schreibstuben Hätte sich Kristin Valla auf ihre eigenen Erfahrungen beschränkt, es wäre mir zu wenig gewesen. Ihre Unentschlossenheit, die verkrampfte Unzufriedenheit und die kaum vorhandenen Auseinandersetzungen mit ihrer Vielfliegerei und den Auswirkungen ihrer Abwesenheiten auf ihre tolerante Familie strapazierten meine Geduld. Wirklich interessant und lesenswert wird diese Buch jedoch durch Beiträge über eine erstaunliche Vielzahl erfolgreicher Autorinnen und ihre Schreiborte: Sigrid Undset, Amalie Skram, Leïla Slimani, Marguerite Duras, Chimamanda Adichie, Agatha Christie, Tania Blixen, Daphne du Maurier, Selma Lagerlöf, Vita Sackwell-West, Tania Blixen, Annette von Droste-Hülshoff, Toni Morrisen und natürlich Virginia Woolf, um nur einige zu nennen. Diese gekonnt integrierten, mal kurzen, mal längeren Einschübe stellen Kristin Vallas Projekt in einen größeren Zusammenhang. Besonders anrührend fand ich drei der Schreibbiografien: Halldis Moren Vesaas blieb, anders als ihr erfolgreicher Mann Tarjei Vesaas, auf dem Familienhof Midtbø in Telemark 20 Jahre ohne eigenes Schreibzimmer. Serine Regine Normann war die erste erfolgreiche nordnorwegische Schriftstellerin und schrieb zeitweise versteckt in einer Höhle. Die fünffache alleinerziehende Mutter und Sozialhilfeempfängerin Buchi Emecheta aus Nigeria erfüllte sich schreibend den Traum vom eigenen Haus in London.
Ein Raum zum Schreiben ist eine überwiegend unterhaltsame und sehr informative Mischung aus Autobiografie und Sachbuch in der gewohnt souveränen Übersetzung von Gabriele Haefs.
Kristin Valla: Ein Raum zum Schreiben. Aus dem Norwegischen von Gabriele Haefs. mare 2025 www.mare.de
Die beiden familienbiografisch grundierten Tatsachenromane des 1976 geborenen norwegischen Autors Simon Stranger sind zwei gleichermaßen überraschenden wie erschütternden Entdeckungen zu verdanken. Bei dem 2018 mit dem Norwegischen Buchhändlerpreis ausgezeichneten Roman Vergesst unsere Namen nicht war es der Bericht seiner Schwiegermutter über ihre Kinderjahre im „Bandeklosteret“ in Trondheim. Obwohl ihr Großvater, Hirsch Komissar, im Oktober 1942 Opfer einer Hinrichtungsaktion der Nazis geworden war, hatte ihre Familie nach Kriegsende ausgerechnet dieses Haus bezogen, in dem der norwegische Kollaborateur Henry Oliver Rinnan und seine Bande Gefangene gefoltert und ermordet hatten.
Beim neuen, unabhängig zu lesenden Museum der Mörder und Lebensretter war es ein Hinweis auf die Widerstandskämpfer, die im November 1942 der Familie von Simon Strangers Frau zur Flucht ins neutrale Schweden verhalfen. Die beiden jungen Männer, Peder Pedersen und Håkon Løvestadt, die die Großmutter seiner Frau, Ellen Glott, deren Schwestern und Eltern retteten, hatten einen Monat zuvor das jüdische Ehepaar Rakel und Jacob Feldman ermordet, ausgeraubt und in einem Waldsee an der norwegisch-schwedischen Grenze versenkt:
Es war nur eine Notiz eines Forschers vom Jødisk Museum, aber diese Notiz offenbarte, dass die Erzählungen von deiner Flucht, von den Mördern und dem ermordeten Ehepaar miteinander zusammenhängen. (S. 9)
Dunkle Rätsel Wie konnten die Helden des Widerstands, die mit hohem eigenem Risiko Hunderte jüdische Flüchtlinge vor den Deportationen ins neutrale Schweden in Sicherheit brachten, zu Mördern werden? Hatten sie wirklich keine andere Wahl, wie sie 1947 vor Gericht beteuerten, oder war es doch Habgier? Auch Simon Strangers Urgroßvater Sigurd Wahl berief sich in seinem Prozess wegen Landesverrats 1945 darauf, keine Wahl gehabt zu haben, als er in seiner Druckerei Propagandamaterial für die Nationalsozialisten herstellte, aber war es tatsächlich so? Warum kamen auch in Norwegen so viele Täterinnen und Täter nach dem Krieg mit milden Strafen oder gar Freisprüchen davon?
Foyer – 12 Säle – Ausgang Während in Vergesst unsere Namen nicht, im norwegischen Original Leksikon om lys og mørke, die Kapitel wie in einer Enzyklopädie mit „A“ bis „Z“ überschrieben sind und jeder Buchstabe Stichwörter liefert, bewegen wir uns bei Museum der Mörder und Lebensretter durch 14 Ausstellungsräume, angefüllt mit Originaldokumenten, Fotos und Erinnerungsstücken. Akribisch recherchierte Fakten zur Geschichte des Antisemitismus, zum Holocaust in Norwegen und zur eigenen Familiengeschichte mischen sich wohlaustariert mit Fiktion, die häufig mit Wendungen wie „ich stelle mir vor…“ eingeleitet wird. Emotional wird es, wenn Simon Stranger einzelne jüdische Schicksale erzählt, eine Demonstration neuer Rechter in Oslo beobachtet, die definitiv eine Wahl hätten, oder wenn er Ellen, die Tochter aus gutem Osloer Fabrikantenhaus, direkt anspricht. Ihr Trauma aus Heimatverlust, Enteignung und geplatzter Pianistinnenkarriere konnte sie trotz Rettung und Rückkehr bis zu ihrem Tod 1996 nicht überwinden.
Stark ist der Roman auch dann, wenn Simon Stranger die Grenzen zwischen Zuschauer-, Mitläufertum und Mittäterschaft auslotet und über Selbstzweifel schreibt:
Wer wäre ich während des Krieges gewesen, der ich als Jugendlicher so aufgeschlossen war, so offen und empfänglich für große Ideen? Hätte ich zu jenen gehört, die sich von den Strömungen dieser Zeit mitreißen ließen? (S. 160)
Auf Museum der Mörder und Lebensretter habe ich mich in diesem Literaturfrühling 2025 am meisten gefreut und das zurecht. Die geniale Konstruktion, die gelungene Verbindung aus Fakten und Fiktion, die erschreckende Aktualität und das mitreißende Zusammenspiel von Forscherdrang und Empathie machen den aufwühlenden, von Thorsten Alms hervorragend übersetzten Roman höchst empfehlenswert.
Das Daumendrücken war erfolgreich: Völlig zurecht wurde Kristine Bilkau, Journalistin und für mich eine der wichtigsten zeitgenössischen Autorinnen im deutschen Sprachraum, für ihren vierten Roman Halbinsel mit dem Preis der Leipziger Buchmesse2025 in der Kategorie Belletristik ausgezeichnet.
Mutter und Tochter Die nicht näher benannte titelgebende Halbinsel liegt im nordfriesischen Wattenmeer. Hier wohnt in eigenem Häuschen in einem 1300-Seelen-Dorf die Ich-Erzählerin, Bibliothekarin und Endvierzigerin Annett, die nach dem frühen, plötzlichen, schlecht verarbeiteten Tod ihres Partners Johan die gemeinsame Tochter Linn alleine großgezogen hat. Beide haben nach dem Schicksalsschlag perfekt funktioniert, Annett in ihrer Rolle als fürsorgliche, behütende, Schlimmes fernhaltende Mutter und Versorgerin, Linn durch Ehrgeiz, der sich schon als Kleinkind manifestierte, als sie mit anderthalb Jahren jede Treppe alleine hochkletterte. Inzwischen hat Linn zielstrebig zuerst das Abitur, dann diverse Praktika in europäischen Waldprojekten und schließlich ein Studium der Umweltwissenschaften mit dem Master in Lund abgeschlossen.
Ein Sommer zu zweit Mit Linns erstem, gutbezahlten Job in einer Berliner Beratungsfirma für die Förderung und Finanzierung von Umweltprojekten scheinen sich die beiderseitigen Erwartungen zu erfüllen. Annett ist froh, die finanzielle Herausforderung gemeistert zu haben und blickt voller bewunderndem Stolz auf die erfolgreiche Tochter, Linn will sich mit Idealismus und Knowhow für die Umwelt engagieren. Alles spricht dafür, dass sie Karriere machen wird, anders als Annett, die durch die frühe Schwangerschaft und den Umzug von Kiel aufs Land eigene berufliche Hoffnungen zugunsten der Familie aufgab. Doch dann bricht Linn bei einem Vortrag zusammen. Aus einer Woche zuhause an der Nordsee wird ein ganzer langer Sommer, in dem Mutter und Tochter wieder zueinanderfinden und ihre Beziehung auf eine neue Grundlage stellen müssen. Für Annett gilt es, sich ihren Ängsten und der Leerstelle in ihrem Leben zu stellen, ihre Erziehungsgrundsätze kritisch zu überdenken, ihre Zukunft zu planen, Antriebslosigkeit und Menschenscheu zu bekämpfen und zu lernen, ihren eigenen Fähigkeiten, vor allem aber denen Linns zu vertrauen.
Hat sie ihrer Tochter zu wenig Freiheit gewährt, sie stattdessen mit ihrer Fürsorge erdrückt? Hat sie ihre eigenen unerfüllten Hoffnungen auf die Tochter projiziert? Warum kann sie so schwer mit Linns Sinnkrise und ihrem Wunsch nach einer Pause umgehen, was ihr Linn zum Vorwurf macht?
Zum ersten Mal, zum allerersten Mal ist es so, dass ich nicht weiterkomme. Dass ich nicht zurechtkomme. Und du erträgst das nicht. (S. 100)
Existenzielle Fragen Halbinsel ist einerseits eine hochinteressante Mutter-Tochter-Geschichte über Generationenunterschiede, veränderte Lebensvorstellungen und erdrückende Erwartungen mit Gedanken, die mir als Mutter erwachsener Töchter sehr nah sind. Andererseits geht es um die Bedrohungen durch den Klimawandel, die aufs Spiel gesetzte Zukunft und die Verlogenheit des CO2-Emissionshandels, bei der Linn nicht mehr mitspielen möchte:
Darum ging es mir wohl, ich wollte zeigen, welchen unglaublichen Aufwand wir betreiben, um uns zu belügen und belügen zu lassen. (S. 146)
Den perfekten Rahmen für die beiden eng miteinander verwobenen Themen bildet die karge, sensible, durch Wind und Meer ständig im Umbruch befindliche Landschaft und Natur, ergänzt durch literarische und historische Bezüge. Wie immer bei Kristine Bilkau bleibt genug Spielraum für eigene Gedanken.
Dies zusammen macht den ruhig, linear, ohne Perspektivwechsel erzählten, einerseits melancholischen, andererseits auch hoffnungvollen Roman mit seiner beeindruckend präzisen, aufs Notwendigste reduzierten Sprache so absolut lesenswert und fraglos preiswürdig.
Von Vätern, Achterbahnfahrten, Ringelnatz, Schokotauchern und der Kugelbake
Seit 2017 freue ich mich auf jede Neuerscheinung der Kinderbuchautorin Silke Schlichtmann. Die promovierte Literaturwissenschaftlerin wurde inzwischen vielfach ausgezeichnet für ihre Kinderromane, aber auch für ihre mitreißenden Lesungen. Ihre kleinen Ich-Erzählerinnen und Ich-Erzähler wie Pernilla, Bluma, Mattis oder Jonte gehören für mich zu den unvergesslichen Charakteren der Kinderliteratur. Die authentischen Erzählstimmen dieser pfiffigen Mädchen und Jungen, ihre einer überlegten kindlichen Logik folgenden, bisweilen für Erwachsene schräg anmutenden Gedankengängen, die Art, wie Silke Schlichtmann sie und ihre Probleme ernst nimmt, die Situationskomik, der Wortwitz und die unschlagbaren Dialoge machen diese Bücher ganz besonders. Kein Wunder also, dass auch Mein merkwürdig schöner Sommer mit Luna sofort den Sprung zum Buch des Monats April 2025 der Deutschen Akademie für Kinder- und Jugendliteratur schaffte.
Alles kommt anders, als gedacht Ich-Erzähler ist dieses Mal der knapp elfjährige Skat. Nicht genug, dass mit dem Ende der vierten Klasse der aufregende Schulwechsel bevorsteht, ist sein bester Freund Jeppe zum Beginn der Sommerferien weggezogen und meldet sich nicht mehr. Dann wird auch noch aus dem geplanten Familienurlaub in Cuxhaven ein „Schrumpfurlaub“. Dass die ältere Schwester Alva an einem Sommercamp für Hyperintelligente teilnimmt, wäre zu verschmerzen, aber dass die Mutter ihre hilfebedürftige Tante unterstützen muss, ist wirklich „Sommerobermist“! Übrig bleiben ein frustrierter Skat mit „Minuslust“ auf Cuxhaven und einen Kitesurfkurs, sein Vater und die „Nervensäge“Stig, sein fünfjähriger Bruder. Nie hätte Skat vermutet, dass bereits auf der Zugfahrt ein großes Sommerabenteuer beginnt. Als er in Cuxhaven ankommt, hat er zu seinem eigenen Erstaunen seiner gleichaltrigen Zugbekanntschaft Luna versprochen, ihr bei der Suche nach ihrem biologischen Vater zu helfen. Einzige Anhaltspunkte der kleinen Ausreißerin sind ein zwölf Jahre altes Foto ihrer Eltern an der Cuxhavener Kugelbake und ein Name aus dem Familienstammbuch: Thorben Dörenkamp.
Was folgt, ist Detektivarbeit im Achterbahnstil, bei der sich nach und nach Puzzleteil zu Puzzleteil fügt. Glück und Pech wechseln sich ab und die charakterliche Verschiedenheit der beiden Ermittler entpuppt sich als Herausforderung wie Vorteil gleichermaßen. Während der klug abwägende, zu Katastrophendenken neigende Skat bedächtig agiert, handelt die emotionale, oft wütende, „Von-null-auf-hundert“-, Von-gut-gelaunt-zu-mies-drauf“-, „Von-leise-zu-zack-wieder-laut“-Luna mit der wilden Mähne und dem leuchtend braunen Fleck im rechten Auge spontan und zu Skats Entsetzen oft unberechenbar:
Absolut empfehlenswert Mein merkwürdig schöner Sommer mit Luna ist eine höchst empfehlenswerte Freundschafts-, Familien- und Detektivgeschichte, spannend, unterhaltsam, nachdenklich, witzig und sehr gut verständlich für fortgeschrittene Grundschulkinder, die ganz nebenbei in typischer Silke-Schlichtmann-Manier auch noch etwas über Palindrome, Dimethylsulfid und Ringelnatz erfahren. Vor der Kulisse des sommerlichen Cuxhaven greift die Autorin in gewohnt warmer, einfühlsamer Tonlage schwierige Themen wie Wahrheit, Schweigen und Lüge, soziale und biologische Elternschaft sowie Vertrauen innerhalb von Familien und unter Freunden auf, ohne ihre Zielgruppe zu überfordern. Auch wenn ich nicht direkt dazugehöre, habe ich mit Skat und Luna, aber auch mit ihren Eltern gelitten und gefiebert, und mich an den sehr passenden schwarz-weiß-Zeichnungen von Verena Körting erfreut.
Ich empfehle diesen Kinderroman wärmsten zum Vorlesen oder Selberlesen für aufgeweckte Mädchen und Jungen ab etwa neun Jahren.
Silke Schlichtmann: Mein merkwürdig schöner Sommer mit Luna. Illustriert von Verena Körting. Hanser 2025 www.hanser-literaturverlage.de
Weitere Rezensionen zu Büchern von Silke Schlichtmann auf diesem Blog:
Dr. Berthold Forssman studierte in Erlangen, Kiel und Reykjavík die Fächer Skandinavistik, Slawistik und Germanistik auf Magister und promovierte anschließend in Jena im Fach Indogermanistik zu einem baltischen Thema. Begleitet wurde sein Studium von zahlreichen praktischen Erfahrungen und Aufenthalten in Uppsala, Riga, Vilnius und Tallinn. Seit 2002 ist er freiberuflich als Übersetzer, Journalist und Autor tätig und deckt mit seinem Schwerpunkt auf den nordischen Ländern Schweden, Norwegen, Dänemark, Island und Finnland sowie den baltischen Staaten Estland, Lettland und Litauen nahezu den gesamten Ostseeraum ab.
Beeindruckend ist die Liste der Sprachen, aus denen er Übersetzungen anbietet, nämlich Schwedisch, Estnisch, Lettisch, Litauisch und Isländisch. Mir ist Dr. Berthold Forssman zum ersten Mal als Dolmetscher eines Interviews mit dem schwedischen Autor Alex Schulman im November 2023 im Deutschlandfunk Kultur begegnet. Außerdem übersetzt er regelmäßig Medienkommentare für die Internationale Presseschau im Deutschlandfunk, eine meiner Lieblingssendungen, die ich nur ungern verpasse.
Als findigen Entdecker, versierten literarischen Übersetzer und Verfasser eines exzellenten Nachworts habe ich Dr. Berthold Forssman bei der Lektüre von „Schwäbisches Capriccio“ kennengelernt. Das Buch des leider hierzulande nur wenig bekannten lettischen Autors Anšlavs Eglītis (1906 – 1993) erschien 2024 im Berliner Guggolz Verlag und hat mir beim Lesen großen Spaß gemacht.
Wie kam es zu Ihrer Entdeckung des Schriftstellers Anšlavs Eglītis und wie schwierig war es, einen Verlag für das „Schwäbische Capriccio“ zu finden?
Da muss ich weit in der Zeit zurückgehen! Eglītis konnte während der Sowjetzeit nicht in Lettland erscheinen, und die Entdeckung dieses vergessenen Klassikers kam für die Letten in den frühen 90er Jahren einer Sensation gleich. In dieser Zeit geriet mir durch Zufall in Riga sein Roman „Homo novus“ in die Hände, den ich mit nach Deutschland nahm und, sobald ich genug Lettisch konnte, begeistert verschlang. Meine Leidenschaft für Eglītis war damit geweckt, und wie so oft zog dann ein Projekt das nächste nach sich.
Was ist für Sie das Besondere am Werk von Anšlavs Eglītis und wo liegen die speziellen Herausforderungen bei der Übertragung seiner Romane ins Deutsche?
Eglītis hat im Laufe seines Lebens ein sehr heterogenes Werk verfasst, das sich in seiner Gesamtheit keiner speziellen Stilrichtung zuordnen lässt. Das macht seine Sprache und seine Ausdrucksweise ausgesprochen vielseitig und führt dazu, dass man sich in jeden Text noch stärker hineindenken muss als es ohnehin für eine Übersetzung notwendig ist. Eglītis hat zugleich einen sehr pointierten Humor, der ihn selbst bei den ernsteren seiner Werke nicht verlässt – und der einen aber auch für alle Mühen bei der Arbeit entschädigt.
Gibt es konkrete Pläne für weitere Übersetzungen dieses Autors?
In der Tat steht mit „Die Brautjäger“ ein weiterer Eglītis in den Startlöchern. Ich hoffe, dass sich dieses Projekt schon in Kürze anschließt. Davor erscheint aber noch ein weiteres Buch, das ich gerade aus dem Lettischen übersetzt habe: „Drei Katzen und ihr Mensch“ von Olita Tidomane. Da bin ich schon gespannt auf die Reaktionen von Katzenfreunden.
Ich habe bisher kaum Bücher aus Lettland wahrgenommen. Ist Lettland für deutsche Leserinnen und Leser ein unentdeckter Literaturraum?
Auch wenn es Ausnahmen gibt, haben es meiner Einschätzung nach ausländische Bücher in anderen Sprachen als Englisch generell schwer auf dem deutschen Markt. Dieses Schicksal teilt das Lettische also mit sehr vielen Ländern, Sprachen und ihren Literaturen, und darüber hinaus ist es eine kleine Sprache. Beim näheren Betrachten kann man aber feststellen, dass es glücklicherweise durchaus Übersetzungen aus dem Lettischen gibt, auch wenn sie nicht sofort ins Auge stechen.
Sie übersetzen Werke aus gleich fünf verschiedenen Sprachen. Gibt es prinzipielle Unterschiede bei der Übersetzungsarbeit? Welche Besonderheiten dieser Sprachen funktionieren im Deutschen anders oder gar nicht?
Jede Sprache ist auf ihre Weise ein Universum, und jede Sprache hat spezielle Eigenheiten, die für Schwierigkeiten sorgen können. Allerdings funktionieren – jedenfalls die mir bekannten – Sprachen alle nach gewissen allgemein gültigen Regeln, und auch die Kunst und die Techniken des Übersetzens bleiben im Wesentlichen die gleiche. Wo klingt etwas seltsam, wo muss ich recherchieren, was fange ich bei einem schwierigen sprachlichen Bild an? Diese Fertigkeit oder auch Kunst lässt sich, einmal gelernt, auch auf andere Sprachen übertragen.
Konzentrieren Sie sich jeweils auf eine Sprache oder können bzw. müssen Sie zeitgleich an Projekten in verschiedenen Sprachen arbeiten?
Die Menschen sind bekanntlich verschieden – wo sich die einen gern auf ein durchgehendes Projekt konzentrieren, freuen sich die anderen über Abwechslung. Ich bin ganz klar der zweite Typ, obwohl ich es manchmal bedauere, wenn ein Großprojekt langsamer vorankommt als erhofft, weil sich andere Aufgaben dazwischenschieben. Aber insgesamt bin ich mit meinem Mix hochzufrieden und freue mich, wenn ich mit unterschiedlichen Sprachen gleichzeitig hantieren kann.
Neben Ihrer Arbeit als literarischer Übersetzer schreiben Sie auch Lehr- und Wörterbücher. Wie muss man sich die Arbeit an Wörterbüchern vorstellen? Entstehen Sie als Nebenprodukte Ihrer täglichen Übersetzungsarbeit?
Bei Lehr- und Wörterbüchern muss man vielleicht unterscheiden, ob sie als Auftragsarbeit oder in Eigeninitiative entstanden sind. Bei mir war es die pure Notwendigkeit, das Material für mich selbst zu erstellen, das ich nicht oder nicht ausreichend vorfand. Als ich dann später selber Unterricht gab, konnte ich dieses Material verwenden und vor allem auch erweitern, denn jeder Kurs brachte auch mir neue Erkenntnisse. Es gab Fragen, die quasi jedes Jahr gestellt wurden, Fallen, in die immer wieder Leute tappten. Bis heute freue ich mich, wenn ich das Kompliment bekomme: „Bei Ihnen bleibt aber auch wirklich keine Frage offen“. Kein Wunder, denke ich dann – diese Frage haben sich mit Sicherheit auch andere gestellt, ich selbst eingeschlossen. Tatsächlich legen aber auch sehr viele Übersetzer während ihrer beruflichen Laufbahn in irgendeiner Form Wörterlisten an – schließlich wäre es schade, wenn man nicht auf die Ergebnisse früherer Recherchen zurückgreifen könnte.
Muss man sich als literarischer Übersetzer für einen Text begeistern können oder funktioniert das Übersetzen auch, wenn diese Begeisterung fehlt?
Es ist wohl fast überall so, dass es schwierig ist, einen Auftrag zu übernehmen, den man inhaltlich ablehnt oder mit dem man aus anderen Gründen nicht warm wird. Allerdings können sich nicht alle den Luxus erlauben, Aufträge entsprechend den eigenen Vorlieben auszusuchen. Zahlreiche Kunstschaffende und Kreative werden mit Sicherheit bestätigen, dass ein Großteil ihrer Arbeit aus Handwerk und nicht aus Genialität besteht. Das gilt auch für das Übersetzen. Begeisterung für das Werk bedeutet außerdem nicht, dass die Arbeit an sich automatisch leichter oder angenehmer würde. Man hat da wohl einfach einen anderen Blick auf die ganze Angelegenheit.
Die Kunst des Übersetzens ist nicht nur eine mechanische Aufgabe, sie erfordert auch ein hohes Maß an Kreativität und Flexibilität. Wie finden Sie die Balance zwischen Texttreue, Anpassung kultureller Nuancen und dem Jonglieren mit verschiedenen Bedeutungen?
Das lässt sich nicht allgemein beantworten, weil es auf den speziellen Text und seine Herausforderungen ankommt. Ich selbst bin auch Musiker und arbeite gerne mit der Stimme, und das erklärt vielleicht, warum ich versuche, mich in einen Text einzuhören. Wie hektisch oder ruhig ist er, fließt er, kommt er als Staccato einher, tauchen seltsame Harmonien und Akkorde auf, die aufhorchen lassen oder verwirren? Diese wechselnden Stimmungen versuche ich einzufangen und wiederzugeben.
Bei Ihren Übersetzungen für die Internationale Presseschau des Deutschlandfunks sind Sie es gewöhnt, für Ihre Arbeit nicht genannt zu werden. Der Guggolz Verlag ist einer der wenigen, der seine literarischen Übersetzerinnen und Übersetzer auf den Covern würdigt. Wird nach Ihrer Ansicht den Übersetzerinnen und Übersetzern literarischer Werke zu wenig Aufmerksamkeit geschenkt? Was würden Sie sich wünschen?
Sagen wir es mal so: Es gibt Texte, bei denen man sich sogar freut, nicht als Übersetzer genannt zu werden oder es sich sogar explizit wünscht. Aber Spaß beiseite: Übersetzer sind es einerseits gewohnt, im Hintergrund zu arbeiten, wünschen sich aber andererseits Sichtbarkeit und vor allem ausreichend Wertschätzung. Bei literarischen Übersetzungen bin ich manchmal regelrecht erstaunt, für wie selbstverständlich ihre Qualität gehalten wird. Ich erinnere mich an Rezensionen, die zwar begeistert vom Geschick des Autors schwärmten und seine Sprache in den höchsten Tönen lobten, den Übersetzer aber mit keinem Wörtchen erwähnten. Es ist prima, dass das der Guggolz Verlag bewusst anders macht.
In Zeiten von KI kann eine Frage nach ihrer Nutzung im Bereich Übersetzungen nicht fehlen. Nutzen Sie KI für Ihre Arbeit? Sehen Sie Ihren Beruf langfristig in Gefahr? Spüren Sie erste Auswirkungen schon bei Fachtexten, deren Übersetzung Sie ebenfalls anbieten?
Neue Technologien führen zu Veränderungen und Herausforderungen, denen wir uns stellen müssen. Gleichzeitig sträube ich mich ganz gewiss nicht gegen Hilfsmittel, die uns eintönige und anstrengende Aufgaben abnehmen. Um diese Hilfsmittel effektiv einsetzen und ihre Ergebnisse bewerten zu können, muss der Mensch aber über die ausreichende Expertise verfügen, und es bleibt die Frage, was schneller geht und besser ist: Die Vorarbeit maschinell erledigen zu lassen und hinterher zu überprüfen, oder es gleich selbst zu machen (wir können natürlich auch unbesehen und blindlings den maschinellen Übersetzungen vertrauen – aber ist das eine echte Option?)
Tatsächlich nützt mir die KI bislang selbst eher wenig, denn die Algorythmen speisen sich überwiegend aus den „großen“ Sprachen, und oft wird Englisch als Brückensprache verwendet, was zu Verzerrungen führt. Außerdem sind die vorhandenen Datenmengen in der Regel zu klein und zu einseitig, um zu wirklich einwandfreien Ergebnissen zu führen. Gewisse „grobe“ Arbeiten mögen also in Zukunft weniger werden, aber im gleichen Maße nimmt die Feinarbeit zu.
Wie könnte man Leserinnen und Leser sensibilisieren für die Unverzichtbarkeit menschlicher Übersetzerinnen und Übersetzer, zumindest im Bereich der Literatur?
Die Literatur ist nicht mehr und nicht weniger betroffen als andere Bereiche auch. Stellen Sie sich vor, Sie sind im Ausland erkrankt oder Opfer einer Straftat geworden. Möchten Sie wirklich, dass die Berichte maschinell übersetzt werden? Dass ein KI-gesteuertes Gericht auf der Grundlage von Algorithmen sein Urteil fällt? Wie sieht es mit der Vertraulichkeit aus? Wer haftet für mögliche Fehler? Maschinen lassen sich manipulieren, unliebsame Inhalte können unterdrückt werden, und woraus genau speisen sich die Algorithmen überhaupt? Woher wissen wir, wo genau sie in die Schule gegangen sind? Maschinell übersetzte Texte enthalten nicht mehr so viele grammatische Fehler wie früher, aber das ist umso tückischer, weil die inhaltlichen Fehler dadurch leichter übersehen werden. Übrigens können natürlich auch die Vorlagen Fehler oder inhaltliche Brüche enthalten – was dann? Manchmal stellt sich erst im Lauf eines Textes heraus, wie eine frühere Stelle gemeint ist. Wörter können unterschiedliche Bedeutungen haben, deren Sinn vom jeweiligen Kontext abhängt – oder auch bewusst verändert wurde. Die Liste ließe sich unendlich fortsetzen. Individualität, Kreativität, Feinheiten – das alles bliebe dann auf der Strecke. Wollen wir das?
Was sind Ihre nächsten Projekte?
Gerade arbeite ich an einem Litauisch-Lehrbuch und an einem Wörterbuch Litauisch-Deutsch-Litauisch. Damit bin ich grundsätzlich gut beschäftigt, aber ich bin auch immer offen für das, was auf mich zukommt.
Ganz herzlichen Dank dafür, dass Sie sich trotzdem Zeit für dieses Interview genommen haben!
Rezension zu einem Buch in der Übersetzung von Dr. Berthold Forssman auf diesem Blog:
Fernando Aramburu, geboren 1959 im spanischen Baskenland, lebt seit Mitte der 1980er-Jahre in Hannover, schreibt jedoch trotzdem auf Spanisch und gehört zu den renommiertesten Autoren seines Geburtslandes. Ausgangspunkt für seinen Roman Der Junge ist ein reales Unglück, das sich am 23.10.1980 im baskischen Dorf Ortuella unweit von Bilbao ereignete. Damals lösten Schweißarbeiten im Keller einer Schule aufgrund einer defekten Propangasleitung eine Explosion aus, bei der 50 Kinder und drei Erwachsene umkamen.
Mutter, Vater, Großvater
Nicht die Folgen für die traumatisierte Dorfgemeinschaft stehen im Mittelpunkt des Romans, vielmehr konzentriert sich Fernando Aramburu ausschließlich auf eine fiktive Familie, deren sechsjähriger Sohn Nuco bei der Katastrophe sein Leben verlor. Seine Mutter Mariaje entledigt sich rasch fast aller Andenken an ihr einziges Kind, leidet unter großer Erschöpfung und Leere und kann nicht über ihre Trauer sprechen. Mit der Entschädigungszahlung kauft sie sich in den Friseursalon ihrer Freundin ein und entflieht immer wieder aus ihrem „privaten Kummergefängnis“ (S. 112) nach Bilbao. Vater José Miguel will die Tragödie auf unbedingt hinter sich lassen und schnellstmöglich ein weiteres Kind, was für Mariaje zur „sexuellen Plackerei“ (S. 154) wird. Der verwitwete Großvater Nicasio, der ein besonders inniges Verhältnis zu seinem Enkel hatte, findet seine ganz eigene Weise im Umgang mit der Tragödie, indem er sie leugnet. Während die Dorfbewohnerinnen und -bewohner an seinem Verstand zweifeln, ist Mariaje überzeugt, dass „im Augenblick der Tragödie für ihn die Zeit auseinandergebrochen ist und seither in zwei verschiedene Richtungen führt“ (S. 174). Einerseits besucht er Nuco jeden Donnerstag im Urnenhain auf dem Friedhof und spricht mit ihm, andererseits spaziert er, die imaginäre Hand des Enkels haltend, durchs Dorf und baut in seiner Wohnung dessen Kinderzimmer originalgetreu nach:
Nicasio erklärt, dass er, von Nucos Möbeln und Spielsachen umgeben, eine körperliche Nähe zu dem Jungen verspürt, die er auf dem Friedhof nicht fühle, oder jedenfalls, so sagt er, nicht auf dieselbe Art und Weise. (S. 225)
Drei Erzählstimmen Fernando Aramburu wählt für den Roman in der ausgezeichneten Übersetzung von Willi Zurbriggen zwei unterschiedliche Erzählstimmen, ergänzt durch zehn kursiv gedruckte Einschübe. Abwechselnd berichten ein allwissender Erzähler und die inzwischen über 70-jährige Mariaje von der Zeit vor, während, aber vor allem nach dem Unglück. Die Einschübe aus der Perspektive des Buches, das hier mit eigener, menschlicher Stimme spricht, bringen Bedenken, Kritik und Dank zur Sprache, geben Erklärungen für Entscheidungen seines Autors ab, rechtfertigen die Wahl des Themas und ersetzen Vor-, Nachwort und Danksagung gleichermaßen, ein ebenso origineller wie genialer Kunstgriff.
Teilweise herzzerreißend, aber nicht sentimental Obwohl Fernando Aramburu großes Einfühlungsvermögen, Taktgefühl und Respekt für die völlig unterschiedlich trauernden Familienmitglieder zeigt, wird der Text dank der sehr kargen Sprache, dem Verzicht auf überzogene Dramatik und der Distanz schaffenden Einschübe nie sentimental. Für mich hätte es die komplizierte Ehegeschichte von Mariaje und José Miguel mit den durchaus interessanten ethischen Fragen nicht gebraucht, da sie mich in der zweiten Hälfte des Buches von den spannenderen Themen Verlust, Trauer, Erinnerung und Weiterleben abgelenkt hat. Zweifellos ist Der Junge jedoch trotzdem eine sehr lohnende Lektüre, von der mir vor allem das reale Unglück, die einzigartige Figur des Großvaters mit seiner herzzerreißenden Trauer-Strategie und die Einschübe aus der Perspektive des Buches in Erinnerung bleiben werden.
Fernando Aramburu: Der Junge. Aus dem Spanischen von Willi Zurbrüggen. Rowohlt 2025 www.rowohlt.de
Weitere Rezensionen zu Romanen von Fernando Aramburu auf diesem Blog:
Ertrunkenes Sommerland
Porträt eines Getriebenen
