Mit Büchern um die Welt

  Perspektivwechsel

Das Leben neigt dazu, ganz anders auszufallen, als man sich das gedacht hat. (S. 244)

Sigrid Boo (1898 – 1953) gehörte in der ersten Hälfte des 20. Jahrhunderts neben Sigrid Undset (1882 – 1949) zu den erfolgreichsten norwegischen Schriftstellerinnen. Anders als bei ihrer Landsfrau, die 1928 den Literaturnobelpreis erhielt, galten ihre Bücher als leichte Unterhaltung und gerieten bald in Vergessenheit. Der Übersetzerin Gabriele Haefs ist die Wiederentdeckung ihres Romans Dienstmädchen für ein Jahr zu verdanken, der für das Theater adaptiert und dreimal verfilmt wurde. Die Herausgeberinnen Magda Birkmann und Nicole Seifert, von der das sehr informative Nachwort stammt, haben ihn als zehnten Band in ihre Reihe rororo Entdeckungen der  zu Unrecht vergessenen Autorinnen des letzten Jahrhunderts aufgenommen.

Dienstmädchen für ein Jahr erschien in Norwegen 1930 und spielt zur Zeit seines Entstehens. Mit dem Zugang zu Universitäten 1884, dem umfassenden Wahlrecht 1913 und der finanziellen Gleichstellung der Ehepartner 1927 hatten sich die traditionellen Rollenbilder verändert.

Die Schatten der Weltwirtschaftskrise
Helga Breder, sorglose 19-jährige Ich-Erzählerin und Tochter aus gutsituiertem Fabrikantenhaus, macht zu Beginn des Romans ihrem Ärger und ihrer Irritation Luft: Ihre geplante Parisreise nach glänzend bestandenem Abitur muss wegen finanzieller Engpässe verschoben werden:

Tatsächlich hatte Vater es sich in letzter Zeit zur Gewohnheit gemacht – ich würde es Unsitte nennen – über Geld und Ausgaben und darüber zu reden, was man sich leisten kann und was nicht. (S. 8)

Die Wette
Als in lockerer Freundesrunde und in Anwesenheit ihres umschwärmten, gutaussehenden und „bisweilen auch überaus angenehmen“ (S. 9) Beinahe-Verlobten Jørgen Krogh darüber diskutiert wird, wieweit das moderne junge Mädchen „etwas taugt oder nicht“ (S. 15), akzeptiert Helga spontan die verrückte Wette ihres Freundes:

Ich wette einen Diamantring, dass du es nicht schaffst, ein Jahr lang für andere zu arbeiten und von deinem Lohn zu leben! (S. 18)

Inkognito findet sich Helga, trotz ihrer nur vagen Vorstellungen von Hausführung und Kochen, alsbald als Dienstmädchen wieder. Ein Jahr lang muss sie ihre Identität verstecken, den Küchen- statt des Vordereingangs benutzen, Mopp und Kochlöffel schwingen, bei Tisch bedienen, anstatt bedient zu werden, und auf ihre geliebte „Schickmacherei“ (S. 122) verzichten.

Nach einem kurzen Intermezzo bei einer prekären Osloer Familie landet sie 40 Kilometer entfernt auf Gut Vinger bei Familie Bech. Eine aufregende Zeit voller beruflicher Herausforderungen, Versteckspiel und persönlicher Weiterentwicklung beginnt, wobei auch die Liebe in Gestalt des geheimnisvollen Chauffeurs Hans Frigård mit den umwerfend blauen Augen nicht zu kurz kommt. Letztere manifestiert sich vor allem in Helgas Empfänglichkeit für die Natur – ein wunderbarer Kunstgriff, um die Kitschgefahr zu bannen.

Fast 100 Jahre alt und kein bisschen verstaubt
Dienstmädchen für ein Jahr besteht vorwiegend aus 19 Briefen, die Helga während ihres Abenteuers an ihre Freundin und Vertraute Grete schreibt. Diese überaus schwungvoll, munter und keck geschriebenen Berichte in der angenehm frisch wirkenden Übersetzung von Gabriele Haefs machen den Roman zu einem absolut hinreißenden, kurzweiligen und keineswegs banalen Leseerlebnis. Mit Helgas messerscharfem Blick in die oberen und unteren Etagen des Guts, aber auch auf sich selbst, zu Papier gebracht mit überaus spitzer, oft witziger Feder, habe ich mich bestens unterhalten. Ihr Durchhaltevermögen, obwohl der Diamantring längst seine Anziehungskraft verloren hat, ihre veränderte Sicht auf Geld und die Privilegien ihres Herkunftsmilieus, ihr Talent als Stehaufmännchen und ihre neuen Erwartungen an das Leben haben mir außerordentlich gut gefallen und lassen den fast 100 Jahre alten Roman alles andere als verstaubt erscheinen.

Sigrid Boo: Dienstmächen für ein Jahr. Aus dem Norwegischen von Gabriele Haefs. Herausgegeben von Magda Birkmann und Nicole Seifert. Rowohlt Kindler 2025
www.rowohlt.de

  Zwischenzonen

Dem vierzehnjährigen Hallstein und seiner achtzehnjährigen Schwester Sissel winkt zu Beginn des Romans Frühlingsnacht von Tarjei Vesaas (1897 – 1979) für eine Nacht große Freiheit, denn die Eltern sind zu einer Beerdigung gefahren. Die Geschwister haben das alte gelbe Haus am Waldrand oberhalb der Straße etwas außerhalb des Dorfes für sich allein:

Sie waren früh heute weggefahren, und sie hatten ihr eigenes Gewicht mitgenommen. (S. 5)

Wie der heiße Spätfrühling an der Schwelle zum Sommer steht, befindet sich der sensible, naturverbundene und kindlich-verträumte Hallstein an der Schwelle zum Erwachsensein und erahnt dessen Vorboten, ohne sie bereits zu durchdringen. Seine geheimsten Gedanken teilt er mit einer Fantasiefreundin namens Gudrun. Gleich zu Beginn spürt er diese Kluft, als er Sissel mit dem gleichaltrigen Tore beobachtet, ihr Verhalten ihm jedoch rätselhaft bleibt. Tore wird im Geschehen dieser Nacht dreimal auftauchen als Maßstab für Hallsteins Entwicklung: Je erwachsener er wird, desto vertrauter wird ihm der Ältere und schwindet sein Widerwille gegen ihn.

Überraschungsbesuch
Nur kurz genießen die Geschwister ihre Freude über das elternfreie Haus, als es hart an die Haustür klopft. Draußen steht eine Familie, die nach einer Autopanne Hilfe einfordert: die von heftigen Wehen geplagte Grete, ihr kriegstraumatisierter Mann Karl, dessen dreizehnjährige Schwester Gudrun und ihr hyperaktiver, nervöser Vater Hjalmar. Im Auto zurückgelassen haben sie nach einer heftigen Auseinandersetzung Hjalmars zweite Frau Kristine, die als Folge ehelicher Dissonanzen vermeintlich lahm und stumm geworden ist.

Binnen kurzem tragen die exzentrischen Besucher ihre Konflikte ins Haus und legen nun ihrerseits ihr Gewicht auf die Geschwister. Besonders Hallstein wird von allen vereinnahmt, was ihn mit Staunen und Stolz, aber auch mit Hilflosigkeit erfüllt:

Was war das für eine unglaubliche Nacht? Aus allen Zimmern rief es nach ihm, und er musste hinein. (S. 138)

Großer Sprung
Hallstein begegnet in dieser eigentümlichen Spätfrühlingsnacht zwischen Realität und Traumwelt, in der die Dunkelheit „nicht mehr gewesen als eine etwas grauere Haut über der Landschaft“ (S. 127), Geburt, Tod, Schuld, Reue, Vergebung, Freude, Schmerz, Einsamkeit, Demütigung, Angst und zarten Gefühlen für die fleischgewordene Gudrun. Niemand geht unverändert aus dieser „zauberischen Nacht“ (S. 107) hervor, Hallstein springt gar „über den Abstand von Jahren“ (S. 131). Die imaginierte Gudrun ist Vergangenheit.

Zeitlos und großartig erzählt
Frühlingsnacht aus dem Jahr 1954 war nach Das Eis-Schloss (1963), Die Vögel (1957) und der Der Keim (1940) mein vierter Roman des Norwegers Tarjei Vesaas aus dem Guggolz Verlag in der herausragenden Übersetzung von Hinrich Schmidt-Henkel und zugleich der am meisten fordernde. Im Fokus stehen nicht die Geheimnisse der eigentümlichen Gäste, sondern ausschließlich Hallstein. Die Familie ist Katalysator für seine Veränderung, nicht Gegenstand von Untersuchung und Enthüllung.

Tarjei Vesaas‘ Werke gehören für mich zu den bedeutendsten modernen Klassikern, und vor allem Das Eis-Schloss und Die Vögel zu meinen liebsten Entdeckungen der letzten Jahre, denen Frühlingsnacht kaum nachsteht. Für seine überragende Fähigkeit, jugendliche Perspektiven einzunehmen, die Natur, Licht und Dunkelheit als Handlungsträger einzusetzen und große Gefühle eindringlich-leise mit schwebenden Andeutungen heraufzubeschwören hätte ihm der Literaturpreis, für den er mehrfach vorgeschlagen wurde, unbedingt gebührt.

Der Beitrag der norwegischen Schriftstellerin Hanne Ørstavik in einer Festschrift zum 125. Geburtstag Tarjei Vesaas‘ 2022 ist dem Buch als ungewöhnliches, da weit vom Text ins Private abweichendes Nachwort angefügt und macht neugierig auf ihre Romane.

Tarjei Vesaas: Frühlingsnacht. Aus dem Norwegischen von Hinrich Schmidt-Henkel. Mit einem Nachwort von Hanne Ørstavik. Guggolz 2025
www.guggolz-verlag.de

Weitere Rezensionen zu Romanen von Tarjei Vesaas auf diesem Blog:
   

  Porträt eines Getriebenen

Kaum zu glauben, dass der zuletzt erschienene Roman des großen britischen Romanciers und Lyrikers Thomas Hardy (1840 – 1928) erst jetzt unter dem Titel Die Liebe seines Lebens erstmals ins Deutsche übertragen wurde. In einer schmucken Ausgabe mit hilfreichen Anmerkungen, einer Landkarte und einem informativen Nachwort des vorzüglichen Übersetzers Lutz-W. Wolff macht der Reclam Verlag den Roman, der ursprünglich 1892 als Fortsetzungsgeschichte im Wochenmagazin The Illustrated London News erschien, dann 1897 in stark überarbeiteter Fassung als Buch, dem deutschsprachigen Publikum zugänglich.

Im Mittelpunkt aller drei Romanteile steht der Bildhauer Jocelyn Pierston, der zunächst 20, dann 40 und 60 Jahre alt, jedoch in eigener Wahrnehmung stets ein „junger Mann“ ist.

Avice die Erste
Im ersten Teil kehrt Jocelyn Pierston nach längerer Abwesenheit auf die kleine Isle of Slingers, eigentlich Isle of Portland, einer Kalksteinhalbinsel im Ärmelkanal, zurück. Hier haben seine Vorfahren als Bergwerksbesitzer Kalkstein abgebaut, mit dessen künstlerischer Bearbeitung er sich nun als aufstrebender Bildhauer in London einen Namen macht.

Kaum angekommen, begrüßt ihn seine ehemalige Kinderfreundin Avice Caro stürmisch und unbefangen, was Jocelyn spontan zu einem Heiratsantrag veranlasst. Wieder einmal glaubt er sich am Ziel, getrieben von einer ihm selbst rätselhaften, unerfüllten Sehnsucht nach dem weiblichen Ideal, um nur Tage später die Verkörperung desselben Ideals bereits wieder in einer anderen Frau zu erkennen:

Seinem Ideal war er immer treu gewesen, aber es hatte viele Verkörperungen gehabt. Die Individuen namens Lucy, Jane, Flora, Evangeline oder was auch immer waren stets nur aufeinanderfolgende Übergangsstadien seines Idols gewesen. […] Seinem Wesen nach hatte sein Idol gar keine greifbare Substanz, es war nur eine Stimmung, ein Traum, ein Rausch, ein Begriff, ein Duft, die Essenz des Geschlechts in einem Leuchten der Augen oder sich öffnenden Lippen. (S. 22)

Avice die Zweite
Während jedoch die Lucys, Janes oder Floras kommen und gehen, kehrt Jocelyn immer wieder zur Inselfamilie Caro zurück. Im Mittelteil des Romans ist es Avices Tochter Ann Avice, die dem inzwischen 40-Jährigen mit der – wenn auch nur äußerlichen – Ähnlichkeit zu ihrer verstorbenen Mutter als deren Wiederauferstehung erscheint. Die Heiratsabsichten des mittlerweile wohlhabenden und angesehenen Künstlers scheitern erneut, wenn auch aus anderen Gründen.

Avice die Dritte
Noch einen dritten Anlauf unternimmt der nun 60-jährige Jocelyn, nachdem er den Höhepunkt seiner Künstlerkarriere hinter sich hat. Mit der Enkelin, ebenfalls Avice, sind „Fluch und Verhängnis zurückgekehrt“ (S. 160) und er will endlich in Ordnung bringen, „was ich in meinem Kopf seit 40 Jahren als falsch empfinde“ (S. 167), auch wenn er ihr zunächst nur im Dunkeln gegenüberzutreten wagt.

Ein Buch, das mir zunehmend besser gefiel
Die Liebe seines Lebens hat mich im ersten Teil wegen Jocelyns zunächst neutral erzählter rücksichtsloser Ich-Bezogenheit abgestoßen und empört, im zweiten mit Schadenfreude und schließlich im dritten mit Mitleid für diesen obsessiv suchenden, gequälten Künstler erfüllt. Der zunehmend humorvolle Unterton war maßgeblich dafür verantwortlich, dass ich die nicht ganz ernst zu nehmende, teils melancholisch anmutende Geschichte mehr und mehr genoss. Virtuos bezieht Thomas Hardy üppige Beschreibungen einer malerischen Insel voller landschaftlicher Schönheit und traditioneller Bräuche in die Handlung ein. Erfrischender als der über lange Zeit charakterlich eher starre Protagonist waren für mich die Frauen der Familie Caro, die von Generation zu Generation selbstbestimmter agieren.

Eine unterhaltsame Lektüre und höchste Zeit, die „großen“ Romane von Thomas Hardy kennenzulernen!

Thomas Hardy: Die Liebe seines Lebens. Aus dem Englischen von Lutz-W. Wolff. Reclam 2025
www.reclam.de